"Las naranjas descansan sobre la mesa del jardín. El chiquillo las mira embelesado mientras su padre las pinta. El bodegón, como la versión ejecutada veinte años atrás y convertida en la obra más famosa del pintor, es de tal realismo que los ojos de su hijo saltan del lienzo al jardín nerviosos y confusos, como quien se encuentra ante un enigma imposible de resolver.
El sol brilla feroz, penetrando todo con su luz, rasgando los cándidos azahares, atravesando la botella, asaeteando el vaso de espeso zumo, clavándose en las hojas de los naranjos, en los frutos desnudos que las manos solícitas de su madre han ido pelando pacientemente para que su padre los pudiese pintar; aguijoneando a su padre, a su madre, a él… Sólo el tigre es inmune. Sólo él tiene la suficiente consistencia para resistir su embestida. Sólo su carne es lo suficientemente densa para no derretirse bajo el recio abrazo. El sol se limita a acariciarlo amorosamente con la misma mano inmortal que ideó su terrible simetría. Lo acaricia como se acaricia a una fiel mascota. Sus rayos resbalan sobre el ardiente pelaje y centellean en los ojos profundos e insondables. Y mientras el chiquillo lo observa fascinado, el felino ronronea radiante."
(Fragmento de Mientras se apaga el rugido del tigre en el jardín, obra de Salomé Guadalupe Ingelmo)
