EL PINTOR Y SU ENTORNO - ALEJANDRO CABEZA

El Trampal

2012-01-25T01:53:00.004Z

El Trampal (Sierra de Candelario)

Salta entre los riscos. Con cada zancada maldice ese temperamento que a menudo no es capaz de domeñar. Él, que rara vez se acuerda de Dios, ruega pidiendo recibir templanza un día. Y caridad, toda esa caridad que habría podido salvarle. Una discusión tan estúpida por una oveja, por una oveja que no debería haber bebido en ese arrollo… Y sin embargo, todas las criaturas deberían tener derecho a no pasar hambre ni sed, ahora lo sabe. Ahora, casi treinta años después y mil fatigas después, lo sabe bien. Pero entonces él era sólo un muchacho ignorante, un muchacho estúpido e impulsivo. La sangre se extiende, inunda el arrollo, fluye entre las piedras empapando el suave musgo que las viste y manchando el verde de las orillas. Ya nunca nada será lo mismo. Los colores jamás volverán a estar limpios. Porque jamás habrá redención ni reconciliación consigo mismo.

La voz aterrada del muchacho le salva de sus negros recuerdos.

―Creí que habíais acabado de pintar el agua, señor ―se disculpa el muchacho mientras la copa vacía tiembla entre sus manos.

―Es justo que quien tiene sed sea saciado ―el pintor le ofrece una leve sonrisa.

Y que quien padece hambre sea nutrido ―añade el corso. Extrae el higo maduro de la copa ahora vacía y lo ofrece con inaudita delicadeza al muchacho, como un pájaro alimentaría a su polluelo.

Fragmento de "Bienaventurados los sedientos", de Salomé Guadalupe Ingelmo. Relato ganador del V Certamen de Relato Corto Aljarafesa (Sevilla) sobre el agua.

El Pinajarro en Hervás

2011-12-20T22:55:00.005Z

"El Pinajarro en Hervás 2011"

CONQUISTA DEL POLO OPUESTO

En esta tierra yerma
competimos tú y yo
por una esperanza muerta.
Los corazones ha helado,
pero no logra la nevada borrar
nuestra huella.
En falso se cierra la herida
de esos aludes
que a la razón sepultaron.
Quién Amundsen y quién Scott.
Sólo uno alzará
bandera sin patria ya
sobre el páramo desierto.
Moriré con la sonrisa puesta.
Me enterrarás en sepulcro apartado;
olvidarás.
Yo ni olvido ni perdono.
Nada queda de lo que fue.
Nada de lo que fuimos queda.
Sobre el campo,
restos de la contienda.
Aunque caiga
blanca la nieve
sobre la estepa.

(Salomé Guadalupe Ingelmo, Madrid, 17 de diciembre de 2011)

Puerto de Honduras (Hervás)

2011-10-26T18:07:00.005Z

"Puerto de Honduras (Hervás) 2011"

Hoy te abrazo, te abrazo por la noche y cuando te sueño, te abrazo de día y cuando estas a mi lado, te abrazo con mis palabras. A veces no estas pero yo si que estoy, estoy esperándote para poder abrazarte, pinto y te siento, a veces mas aun que cuando te miro, no me canso de hacerlo porque sale de mi tener la oportunidad de abrazarte, y no quiero dejar de tener oportunidades, si cuando te tengo a mi lado soy feliz aun quiero abrazarte mas.

Fruto de mi inspiración, tu, - tu persona-, es extraño anhelarte en algunos momentos cuando estas junto a mí, ni siquiera en ese espacio no hay pensamiento sin ti, tenerte presente es necesario, imprescindible, el frío a vences me aísla de todo, me acorruca en mi mismo, pero solo he de acercarme un poco mas a ti para sentirte. Tus montañas me dan calor, y luz, - la que he de seguir- para encontrarte aun más cerca, para encontrar tu paisaje interior, -tu persona- solo así podré encontrar mi anhelo mas preciado en ti.

Alejandro cabeza

Hervás camino hacia el puerto de Honduras

2011-10-11T21:00:00.012Z

Hervás camino hacia el puerto de Honduras

Dentro de poco tu nuevo retrato, ése con mensaje oculto que tanto contenido tiene, el que tu nombre y el mio evoca, el alegórico, el mitológico, el que corta el aliento -nunca mejor dicho-, el misterioso, el que me ha proporcionado quebraderos de cabeza, y también el que reproduce tu largo cabello y tu perfil aguileño.

Entre tanto te tendrás que conformar con un paisajillo Hervasense. Paisajillo por su tamaño, pero grandioso por su esencia: creo que me salieron unas bonitas nubes. Aunque esto sólo es el principio del camino; el final del puerto está aún en proceso... Menudo puerto de montaña y menuda subida de vértigo. Cuando uno llega allí, lo hace con la lengua fuera y las posaderas apretadas. Y eso de sacar la lengua.... tiene su cosa. La verdad, cuando uno llega tan alto, se siente satisfecho consigo mismo.

Paisaje Nevado de Hervás

2011-09-29T07:46:00.004Z

Paisaje Nevado de Hervás

La tormenta de nieve la sorprende cerca de la cima. Los pedazos de hielo arrancados por el viento le hieren los párpados tiernos. A través de los remolinos blancos, no muy lejos, vislumbra una forma gigantesca, un enorme arco de piedra, el ingreso a un gélido jardín perennemente en calma, lleno de rosas de hielo. Crecen en hileras ordenadas, unas tras otras, todas igualmente bellas y perfectas, igualmente eternas y eternamente dormidas. Al fondo, el poeta vestido de monje siembra nuevas cosechas. Mete la mano en un saco que cuelga de su cuello y lanza el contenido a puñados sobre la mullida nieve que cubre el suelo. Las palabras escritas en tinta negra trazan improbables parábolas en el aire y caen sobre el manto blanco como atraídas por una fuerza irresistible. Por unos segundos sobre la insólita página se leen herméticos mensajes que sólo el jardinero puede entender, pero el frío es tal que las inusuales semillas inmediatamente empiezan a palidecer y se convierten en nuevas plantas de hielo.

En el monasterio de nieve, en lo alto del pico, en el lugar más apartado e inaccesible que ha encontrado, el poeta cultiva jardines de escarcha y carámbanos, rosas de hielo en la nieve.
Aunque no la ha visto antes, apenas la divisa a lo lejos la reconoce y tiembla. Ella avanza cubierta con una ligera túnica, descalza. No teme el frío. Su piel pálida funde el hielo y derrite la nieve. Sus pies penetran sin esfuerzo alguno en el espeso manto. Avanza dejando a su paso un reguero de huellas profundas, de nieve quemada, un camino abierto en el blanco intacto.

Fragmento de "Volverá el aroma al guardián de las espinas", de Salomé Guadalupe Ingelmo. Accésit en el XIII Premio Internacional Julio Cortázar de Relato Breve convocado por la Universidad de La Laguna.

Jardines de Monforte

2011-08-30T17:56:00.004Z

Adora ese cuadro. No es uno de los más conocidos de Magritte, pero él lo prefiere a otros muchos del mismo autor. Cada vez que lo contempla piensa en su profesor de Arte del instituto y en las largas charlas con las que pretendía abrirle los ojos y le incitaba a volar tras sus sueños. Lo recuerda aún con mucho afecto.

El hombre encerrado en la tela observa melancólico el horizonte. El espectador sólo ve el puente al que se asoma, pero no cabe duda de que la figura mira el naranja uniforme que se desparrama sereno. Su severo traje negro y el sombrero hongo no le permiten sentir el contacto con el fresco viento. Su gesto es triste pero dócil; se ha resignado ya a no volver a tocar los cielos. Da la espalda al león de mirada apática que ya no ruge siquiera, que parece aturdido y mustio, enjaulado en el paisaje urbano que le rodea. Que parece carecer de instintos y haber olvidado lo que es la vehemencia. Su dorada melena se vuelve cada día más deslucida y revuelta.

Salomé Guadalupe Ingelmo, fragmento de Nostalgia de azul rumia el hombre de Ovidio

Hoya Moros

2011-08-04T20:32:00.009Z

HOYA MOROS A VISTA DE PÁJARO

Vigilan las peñas severas, austeras, las sinuosas curvas del Cuerpo de Hombre, que duerme y fluye en sueños húmedos pausadamente. Una leve mueca cruza el pétreo rostro, paradójicamente blanco bajo el sol; reprueba −o añora− la verde vida que de sus costados brota. La impenetrable roca evoca orgías de dátiles e higos: oasis perdidos en otras costas.

(Salomé Guadalupe Ingelmo, Hervás, 4 de agosto de 2011)

El viejo cerezo

2011-06-13T22:03:00.006Z

El viejo cerezo

El cerezo y el almendro de mi jardín se buscan. Se afanan, incomprensiblemente, por alcanzar un inesperado abrazo al que creían haber renunciado. Han decidido, contra toda lógica, entrelazar sus ramas. Ambos tienen ya una cierta edad, y sin embargo hacen gala de un entusiasmo que quizá no les corresponda. Reverdecen impúdicamente ante los ojos extraños, y no les importan mínimamente las miradas indiscretas. Parecen vivir en su propio mundo. Como si la tierra que abrazan sus raíces fuese más cierta que la del resto. O como si hubiesen comprendido que a veces hay que arriesgarse a no tener tierra firme bajo los pies.

El cerezo y el almendro de mi jardín son en apariencia muy diversos. Pero las apariencias muchas veces, casi siempre, engañan. Y ellos no constituyen una excepción a esa regla: el cerezo y el almendro de mi jardín son muy diversos sólo en apariencia. Cuando ambos florecen, para los ojos inexpertos los frutos de sus esperanzas apenas se diferencian. Es más lo que les une que lo que les separa. Y a esa certeza quieren aferrarse con tenacidad, con la voluntad que les salvó de la tala y de la insidiosa carcoma en otro tiempo.

Durante muchos años defendieron sus respectivos espacios; las copas crecieron con sus propias costumbres y vicios, ajenas la una a la existencia de la otra. Pero ahora que se han descubierto, que casi se tocan, han entendido que compartir es mejor que disputar. Las hojas puntiagudas y ligeramente coriáceas del almendro han decidido no herir al compañero. Y en justo pago el cerezo será fiel y leal: no morderá la mano amiga, no clavará sus dentadas hojas en la confianza tierna. Para él, aunque un día pase la fugaz primavera, será siempre cándido como el vestido de una novia.

Salomé Guadalupe ingelmo

Hervás, desde el Puente de Hierro

2011-06-02T23:44:00.006Z

EN NUESTRA CASA

Miro a lo alto, a donde mi voluntad aspira. El azul del cielo se confunde con el azul de las montañas: la tierra, hospitalaria y maternal, no desea defraudar a los exploradores llegados de lejanos mares. La meta se diría inalcanzable, pero el deseo aguijonea. Y el deseo, a menudo, es más denso que la lógica. Ésta no logra horadarlo; se vuelve inquebrantable, invencible. Es tan pesado que con él lastro mi red. Y la lanzo a tus pies, esperando que tú decidas enredarte en ella. Como yo elijo enredarme en las algas que te coronan la cabeza. Y espero emocionado, esperanzado, con el corazón saltarín, palpitante de ilusión. Porque soy aún, a pesar de todo, un ilusionista. Pero espero también colmo de zozobra. Porque el deseo es, además, impenetrable, y su opacidad no nos permite ver el mañana. Sin embargo confío: tú y yo hemos decidido apostar por ese mañana incierto, y para mí esas dos fes unidas certifican el milagro.

Miro a lo alto, a donde mi voluntan aspira. Desde aquí abajo, llegar a ella parece casi imposible. No obstante yo sé, la experiencia me lo dice, que en pocas horas habré tocado el cielo. Hace apenas un suspiro la meta parecía inalcanzable. Pero aquí estoy: hoy, ahora. Porque el deseo no conoce de límites razonables. Y es el ahora lo único que cuenta.

Una vez tuve un sueño en el que ascendía de otra mano. El sueño, como todos los sueños, se desvaneció con el día. Pero a la luz del sol, ante las ventanas que tú has abierto, entre los míos, aún quedan tus dedos.

(Salomé Guadalupe Ingelmo, Madrid, 3 de junio de 2011)

La escalera

2011-03-31T18:08:00.003Z

Como cada noche, se sienta en soledad a observar la luna. En las sombras encuentra refugio; su abrazo es cálido y maternal. Después de todo, a pesar de ser una criatura risueña y llena de luz, se siente también un ser melancólico y nocturno. En ella conviven dos naturalezas opuestas, como en todas las fuerzas creadoras, fuentes de vida y quizá a veces de destrucción, como en el útero que nos trae al mundo y en la tierra que ha de acogernos un día...

Fragmento : cuando tu no estes de Salome Guadalupe Ingelmo

Jardin de Pedralbes

2011-03-30T12:07:00.004Z

Jardin de Pedralbes

Estrecha el frío su cerco, pero el agua no se rinde. Para ella existe sólo la fe; no entiende de física. Aun bajo cero se resiste a convertirse en hielo: no quiere volverse dura.

(Salome guadalupe Ingelmo. Madrid, 26 de marzo de 2011)

Jardin Julio Romero de Torres

2011-03-19T16:39:00.003Z

Jardin Julio Romero de Torres:

Aquellos con los que comenzó a intuir un irresistible jardín. Un jardín cuyos acerbos frutos probaría sólo años más tarde. Un jardín poblado por compungidas frutas y cándidas flores con talle de jacinto. Un jardín oculto en patios guardados por ojos profundos como pozos, protegido por rejas impenetrables sólo en apariencia, custodiado por muros encalados dispuestos a abrirse solícitamente y dejar al descubierto una brecha.

Recuerda la voz sensual e imagina su cuerpo, recorrido por una intrincada plegaria, por un mensaje desesperado incapaz de ser contenido por ninguna botella, incapaz de ser ahogado en ningún contenido. Por más jarras que vacíe una tras otra, buscando en la espuma del fondo la espuma de él.

La imagina tendida en el suelo de su alcoba vacía, frente al espejo. La luz que entra tímidamente entre los postigos entornados rebotando contra su piel blanquísima, contra las formas perfectas que revela el ceñido vestido de noche. Las olas rizadas saliendo de la superficie fría que refleja sin misericordia la habitación, besando con sus labios de espuma los pequeños dedos de sus pies. Sólo para estremecerla, para retirarse inmediatamente después. Siempre pronto, demasiado pronto.

(Fragmento ojos Negros)

Salomé Guadalupe Ingelmo

Paisaje de Toledo (El Tajo)

2011-02-20T19:52:00.002Z

Paisaje de Toledo (El Tajo)

Acababa de pasar el invierno y el sol, aunque tibio, comenzaba a calentar de nuevo. Al volver la mirada a las cercanas cumbres, a lo alto (porque siempre hay que mirar a lo alto; todavía hay que mirar al cielo), entre las extensiones inmensas de rocas negras, hoscas, ya resecas, veo surgir un árbol de buen tamaño: totalmente blanco. Y resplandece allí, único, en medio de la aridez y la dureza. En un paisaje improbable y de futuro incierto. Pero su blancura es tan impoluta que a penas se puede mirar de frente; su belleza ciega. Como ciegan las lágrimas que arranca su fe terca.

Yo creo aún en los milagros. Yo elijo, aún, voluntariamente, seguir creyendo.

Textos de: Salomé Guadalupe Ingelmo

Casa museo Sorolla

2011-02-12T19:51:00.002Z

Casa museo Sorolla

Casa Museo Sorolla

2011-02-05T14:08:00.001Z

Casa Museo Sorolla

Jardin Sorolla

2009-05-19T23:38:00.004Z

Jardin Sorolla

Parc del Laberint d'Horta

2007-12-15T19:09:00.000Z

Parc del Laberint d'Horta

Existen visiones filosóficas de la historia que permite, e incluso demandan, una especulación sobre el futuro del arte. Dicha especulación tiene que ver con la pregunta de si el arte tiene futuro, y debe distinguirse de aquella que sólo se interroga sobre las características del arte venidero, presuponiendo su continuidad. En realidad, esta última especulación resulta en cierto modo más problemática, debido a las dificultades que surgen al intentar imaginar cómo serán las obras de arte futuras o cómo serán apreciadas. Piénsese simplemente en lo difícil que debía de resultar en 1865 predecir las formas de la pintura postimpresionista, o anticipar en 1910 que, sólo cinco años más tarde, fuera a existir una obra como In Advance of the Broken Arm, de Duchamp, que, pese a su aceptación como obra de arte, no dejaba de ser una pala de nieve bastante corriente

Paisaje

2007-02-05T14:03:00.000Z

Paisaje

Paisaje de Totalan

2006-11-11T03:02:00.006Z

Paisaje de Totalan